Está tudo perdido

Ando a ouvir a TSF, nomeadamente a playlist de alguns ilustres pançudos. Acho graça a alguns que metem músicas dos quatro cantos do mundo, como as músicas das suas vidas. Músicas do Mali, do Tibete, da esquina da praça da Revolução com a Avenida dos Camaradas no Iémen do Sul, etc. Gostava de saber que músicas passam nesses países neste tipo de programa. Acho que encontrei a resposta.

Graças a um sistema de tradução simultânea fantástico a que tive acesso, é possível traduzir a emissão da playlist de Jeff Mutharika, proeminente carteiro do Distrito de Lilongwe, do Malawi. Vamos ouvir:
“(…) Depois de termos ouvido Tom Jobim, continuamos com músicos de expressão portuguesa, neste caso uma banda que já nem existe. Um agrupamento que marcou toda uma geração de estudantes que aos poucos foram desenvolvendo um dialecto urbano. Estou a falar de uma banda chamada D’zrt e a música é “Para mim tanto faz”. É um grito sobre a indiferença nas relações modernas, minada por invejas de mexericos. Um tema cortante nas sociedades da União Europeia. Vamos ouvir….”

Maio é o mês do coração e de aparições
Sempre que vou pela A1 passo por Fátima, passo ao largo, é o máximo que a minha fé permite.
Tenho estado a pensar nas ausências de aparições de Deus nosso senhor. Há muito tempo que o redentor não aparece aos olhos dos mais petizes. Ultimamente tem aparecido em bolachas, pacotes de manteiga, batatas e doritos, mas em cima de oliveiras ou no topo de um arranha-céus, que é bom, nada!

Estou desconfiado que Deus não aparece com medo de ser preso. Parece que há um mandado de captura com o seu nome escrito. E Ele sabe disso. Com a quantidade de crimes que são feitos em seu nome já há uma cadeirinha azul celeste na sala 3 do tribunal penal internacional.

Haviam algumas coisas boas antes do 25 de Abril, a revista e o fado.
As pessoas iam com gosto às casas de Fados, vivia-se uma certa boémia controlada de perto. O teatro era um tear onde se entrelaçavam diferentes matizes e se arrematava a censura para longe.
Depois veio o vinte-cinco-do-quatro e a coisa mudou muito. O teatro perdeu-se no amarelo das revistas, e o fado nas casas foi-se perdendo no amarelo nicotina dos dedos dos marialvas e nas vozes roucas que já não ecoam nas vielas.
O pretexto era um jantar de amigos. Um amigo dos bons, dos que não diz mal do primeiro-ministro, nem do Benfica, pois está a viver o sonho americano em tons tropicais.
O local levantou logo suspeita, o Dragão de Alfama. Pensei logo que fosse um restaurante chinês de fados. A ementa fixa denunciava-o ainda mais: Crepe de Pastel de Bacalhau, Família de Cabrito Feliz, e Pêra Rocha Fá-Si, mas era tudo fruto da minha imaginação.
Chegados ao local, naquela Lisboa de outras eras, dos cinco reis das esperas e das toiradas reais, nem vê-la. A das festas, das seculares procissões dos populares pregões matinais, esses já não voltam mais e ainda bem. Num prédio escuro, ladeado por outros em recuperação estava sedeado o restaurante, marcado a custo pelo telefone, através de um certo dançar de português sóbrio ante um português borracho. Cedo ficamos a saber a ementa fixa. Nada de extraordinário a apontar, tirando o vinho. O suor de Baco, perdão, a fina-flor vinhateira tinha o nome de Juanica.
Pobre senhora esta. Que mal terá feito para ser imortalizada nesta zurrapa dos deuses. Encontra-se vinagre mais doce nas mercearias.
Mas nem todo o mal encerrava na Juanica.
O modelo de jantar, com intervalo entre os fados, dava uma margem de manobra muito curta aos convivas. Estes esforçavam-se em falar entre os silêncios obrigados, vi dois amigos a escreverem notas nos guardanapos entre cada lufada fadista. O destino estava traçado. Não se podia falar entre as músicas.
O problema não residia nas músicas, mas sim nos auto-proclamados fadistas. Um dos fadistas podia passar bem por estafeta numa agência funerária, daquelas que dá a notícia do falecimento por anagramas; um outro, rufia, carteirista no eléctrico 28, teria chumbado no concurso de sósias de Jerónimo de Sousa. Para ambos o caminho do fado foi o mais difícil. Ainda hoje esperam tornar-se fadistas.
As vozes femininas, se é que as houve, arrastavam-se à velocidade das obras do metro na linha vermelha. Presumo que a inspiração lhes venha do ácido inalado dos produtos que usam para lavar as escadas, na sua labuta diária.
Mas pior que a ausência de fados, eram as regras. O silêncio opressivo do ‘chiu!’ da arquibancada sempre que se levantava a voz, o negrume que envolvia as vozes ronfas, e a obrigatoriedade de permanecer até ao fim do espectáculo. Mais do que um prémio esta sentença mais parecia um castigo da escola primária. Olhávamos para todo o lado à procura da menina dos olhos.
Quando nos quisermos esgueirar pela porta, aproveitando um dos curtos minutos entre cada vendaval fadista, estamos agrilhoados à falta do café. Não podíamos pagar sem ter bebido o café e nem podíamos pedir o café porque as senhoras estavam a cantar e o café não podia ser tirado porque a máquina a trabalhar fazia barulho e todos nós queríamos silêncio. Enfim o fado é que educa, o fado é que instrui, o fado é que nos dá cabo da paciência.
A noite aproximava-se lentamente do fim, o cemitério de lombo de porco e arroz de presunto descansava sobre a mesa e faziam-lhe companhia as imaculadas garrafas de Juanica. Tão castas como a inocência da empregada que cumpria sincopadamente todas as ordens da sogra e dona do estaminé fadista.
Na minha vida fui uma única vez a uma casa de fados e esta visita ao Dragão de Alfama não entrou nessa contabilidade.

Ai o Sporting.

O Sporting lá perdeu no Bessa por dois zero. Não era de esperar outra coisa, pois no Bessa ninguém ganha, nem os jogadores axadrezados.
Recentemente abriu um Lidl no edifício do estádio Alvalade XXI... Um Lidl, com tantos jogadores de leste é normal e com um bocado de sorte o Liedson ainda mata umas saudades a repor os produtos nas prateleiras.

Maré vazia.

Já viram bem a oportunidade que a Junta de Freguesia da Costa de Caparica deu ao bar "O Búzio"?
A sorte que aquele concessionário tem em ter um bar que flutua e navega em mar aberto.

É um nicho de mercado fantástico!
Quantas bifanas aquele gajo não vai vender à malta das traineiras?
Muitas vezes oiço os embarcadiços a queixarem-se da dificuldade em encontrar uma boa cerveja fresca e uma sandes de courato com pêlo em águas internacionais.
Há malta que se queixa de maré cheia...

Há um tipo de mulheres que se passeia pela cidade que me causa alguma irritação cutânea ao nível do pavilhão auricular. Normalmente têm mais de trinta anos de idade e são facilmente reconhecíveis por andarem vestidas com calças de ganga, camisas de quadrados, pulôveres e óculos de massa.

Todos nós já vimos pelo menos uma quando vamos às tesourarias da fazenda pública.

Eu até entendo que se goste de mulheres, eu gosto de mulheres, e até aceito que mulheres gostem de mulheres, mas minhas amigas, vocês assim não vão lá!

Estas senhoras trouxeram para si o pior que os homens têm - o sentimento de estivador - , na esperança que alguma outra olhe para elas.

Mas digo-vos já: dessa maneira sugiro que passeiem o vosso ‘glamour’ junto da Lisnave em dia de pagamento, e mesmo assim, para além de levarem com o jornal do dia na cara, não vos prometo muito mais.

São pessoas que acham que vão conquistar mulheres vestindo-se à ourives na Rua do Ouro, que tomam banho 2 vezes por semana, e que adoram ler o Diário Popular junto ao Cais das Colunas. Não seria mais fácil utilizar o vosso sexappeal, bem pintadas e cheirosas à conquista da Sandrinha das cobranças?

Acham sinceramente que conseguem levar à certa alguma rapariga com esse aspecto?

Quem é que com os cinco sentidos apurados se vai enrolar com uma figura parecida com o António Sala? Nem que ele voltasse a entrar no programa de televisão ‘O Foguete’ juntamente com o Luís Arriaga.